За свою жизнь Терри Бут выкурил всего три сигареты. Первую, в восемнадцать, перед тем как узнать, приняли ли его на должность хит-визарда. Тогда он и сам толком не понимал, чего боится больше: отказа, за которым последует разочарование отца или согласия, которое поставит крест на его мечтах о карьере писателя? Вторую, в двадцать семь, после похорон Альберта Бута. Все родные и близкие уже давно разъехались, а он всё стоял напротив его свежей могилы. Стоял до поздней ночи, пытаясь побороть подступающую к горлу тошноту. Что он похоронил в тот день: отца или десять лет собственной жизни, возложенных на алтарь борьбы за его любовь и внимание? По ком он так скорбел в тот день, не по себе ли самому, не по своим ли мечтам? Ответа в тот вечер он так и не нашёл. Третью сигарету Терри выкурил стоя на берегу Темзы и нервно сжимая в левой руке маску пожирателя смерти. Он был настолько взволнован, что стоящее неподалёку дерево казалось ему достаточным прикрытием. Чувство страха в нём атрофировалось напрочь. Осталось лишь чувство стыда, постепенно проигрывающее в битве с его чувствами к Элинед. Перед глазами вставали картинки из прошлого: битва за Хогвартс, зелёные вспышки авады, ненавистные близнецы Керроу, чёрная метка, повисшая над Хогвартсом в конце его шестого курса... неужели теперь он собственноручно выпустит такую же? "Ты не станешь одним из них Терри, ты лишь на время притворишься", - тонкие пальцы Элинед скользят по его волосам и вот он согласно кивает, крепче прижимая её к себе. "Мы делаем это ради их же уничтожения," - он целует её плечи, расстёгивая молнию платья, и ничего на свете больше не имеет значения.
В очередной раз затягиваясь, Терри судорожно пытался вспомнить все те слова, что она говорила ему вчера. Они звучали так правильно, так убедительно. Вчера всё показалось бы ему правильным. Всё, чего хочет она. Всё, что делается ради неё.
Этим утром воспоминания о вчерашнем вечере казались утопической сказкой. Будто солнечный свет осветил все те шероховатости и неровности, что скрывал полумрак. Он чувствовал себя дураком. Чувствовал себя обманутым. Чувствовал себя предателем. Да, он не стал пожирателем, но чем то, что он сейчас собирался сделать, лучше того, что делали они? Искать ответа было слишком поздно. Откинув в сторону бычок, Бут нацепил на лицо зловещую маску, решительно двинувшись в сторону моста. В тот момент он был сам себе омерзителен.
Движение на мосту было оживлённым, а это ззначало лишь одно - жертв будет много. Конечно, проще было бы включить наивного дурачка, проще было бы обманывать самого себя, убеждая в том, что никто невинный серьёзно не пострадает, а после изобразить искреннее удивление. Но Терри знал на что шёл. Его сегодняшние "коллеги" уже собрались на мосту. Проезжающий мимо них велосипедист нервно покосился на эту странную группу лиц, явно не замышляющих ничего хорошего, активнее надавив на педали.  Только сейчас Бут заметил, что с таким же видом магглы смотрят и на него самого. Впрочем сейчас ему было не до них. Необходимо было проследить, чтобы никто из лже-пожирателей не совершил ошибку. Он не знал их имён, не видел их лиц. Точно также и они не имели ни малейшего представления о том, кто он такой. Это были люди Монтгомери. И хоть Элинед министру доверяла, сегодняшний день для неё был слишком важен, чтобы положиться на незнакомых людей. Ей нужен был свой человек на месте событий, кто-то, кто проследил бы за тем, чтобы всё прошло как надо. Вместе с тем она переживала за Бута, решив, что лучше будет ему остаться инкогнито. В этом Терри был полностью с ней согласен.
Всё случилось за несколько минут. Несколько минут, которые не сотрёт из его памяти ни время, ни алкоголь, ни даже полная восхищения и одобрения улыбка любимой женщины. Он видел, как они подняли руки вверх. Видел, как на концах их палочек заплясали искры. Эти несколько минут будут преследовать его в кошмарах ещё много ночей. Терри с трудом поборол в себе дикий порыв закричать и остановить всё происходящее. Ещё секунда и вот уже дым и оглушающий грохот, перемешанный с раздирающими уши криками магглов, отбросил на задний план все метания. За эти несколько минут он будто побывал в аду. Но на этом его мучения не закончились. Он всё ещё должен был выпустить в небо чёртову метку. Люди вокруг суетились, бегали и кричали. Терри стоял среди них, абсолютно отрешённый от всего происходящего. Обратного хода не было. Чтобы всё произошедшее не было напрасным, он должен был выполнить свою часть.
- Морсмордре! - впервые за десять лет в небе над Лондоном появляется чёрная метка. Дело сделано. Осталось лишь верить, что оно принесёт свои плоды. Бут даже не успел спрятать палочку, как вдруг ему в спину ударило заклинание. Боль была такой резкой и сильной, что в какой-то момент он даже перестал её ощущать, она слилась с ним в одно целое. И дышать почему-то стало так легко. Пока пелена мрака, отделившая его от остального мира, становилась всё темнее и темнее, Терри с ужасом осознал, что рядом с ним на земле лежит его маска. Это догадка стала последней мыслью, промелькнувшей в его голове перед тем, как хит-визард потерял сознание. Наслаждаться забытьём долго не пришлось. Неприятные ощущения, вызванные трансгрессией, быстро вернули его в реальный мир, постепенно принимающий очертания весьма знакомого Буту помещения, вид которого неожиданно перекрыло весьма знакомое Буту лицо. Несмотря на сильную боль, Терри соображал на удивление стремительно. Ему понадобилось несколько секунд, чтобы узнать в расплывающихся перед глазами чертах свою подругу - Сиенну Фоссет. Помещение, в котором они находились, было заставлено многочисленными пёстрыми   коробками. Судя потому, что некоторые из них были раскиданы прямо рядом с ними, трансгрессировали они не очень удачно. Догадку подтвердили появившиеся в дверях Джордж и Чарли Уизли, которые явно пришли сюда на шум.
- Гениальный план, Фоссет. Не проще ли было сразу трансгрессировать в атриум? - недовольно поморщившись, Терри попробовал приподняться, чтобы сменить лежачее положение на более достойное сидячее. Прислонившись к стенке, он с брезгливым удивлением рассматривал пятно собственной крови, стремительно расползающееся по мантии. По идее, он должен был начать с оправданий, но Бут решил избрать тактику наступления, в тоже время успев наградить Джорджа многозначительным взглядом, полным призыва о помощи.
За свою жизнь Терри Бут выкурил всего три сигареты. Три сигареты, выкуренные в три самых сложных и неопределённых момента его жизни. Этим утром, стоя у моста в мантии пожирателя, он нервно выпускал из лёгких дым. Какая-то часть его боялась быть замеченным, другая же желала этого больше всего на свете. Пускай его заметят сейчас, пока ещё можно всё остановить. Терри решил доверить свою судьбу воле случая. И его действительно заметили. Жаль только, что так поздно.